Amourinhos vienen y van. ¿Se acaba El resplandor?. La décima por la culata.

Vete, amourinho mío, adiós,/ que asaz aquí has estado:/ maitines han tocado/ siento el día llegar…

Fuente de la imagen. Photograph: Jasper Juinen/Getty Images

Fuentes bien informadas aseguran haber visto al renombrado actor, conocido como J. Amourinho en la sede del hipermercado del mueble Ikea situada en Alcorcûn (sic). Según esas mismas fuentes, de las que la prensa española se ha hecho eco, Amourinho habría gastado 200 euros en cajas y cinta de embalar. Quizá, de embalar las cajas no sean, pues, que yo sepa, no existen en Ikea, pero lo que parece cierto es que se embala el desenlace de la historia de amor reñido entre este señor y un conocido club de fútbol madrileño.
Amourinho, de notable parecido con el actor Jack Nicholso en la película The shining, llegó a España con una Misión, la de que le sirvieran a su club otra copa, pero, tanta sed tenía, que poco a poco fue presa de la idea de que la copa tenía que estar hecha más a su medida que a la del equipo. Tan intenso ha sido el efecto del espejismo de la dichosa copa sobre su personalidad que ha llegado a fallarle la memoria sobre acontecimientos no muy distantes y de notable relevancia. Se dice que últimamente los síntomas de desorientación espacio temporal le han llevado a olvidar que, antes de la abortada décima, hubo una novena e incluso una octava. Por lo demás, durante su estancia en la capital, se ha limitado  a repartir entre sus subordinados dardos en la mirada y a presentarse sobreexcitado en las salas de prensa para recitar papeles que, a menudo, tenía que leer, porque no se los había aprendido de memoria. Si parecía Haneke
en una de esas películas en las que tanta solemnidad acaba por banalizar los hechos.
Se cuenta que de noche ha seguido un master en semifinales, en que habría conseguido una buena nota gracias a las prácticas realizadas con su equipo. Además, los jugadores que se encontraban bajo su vara le han ofrecido una copichuela sin alcohol y una jarretera de talla cien, con la que se pasea muy ufano.
Entre sus mejores actuaciones se encuentra no tanto su certera introducción de un dedo en el ojo de un tal Tito como su solvente interpretación en la posterior rueda de prensa, en la que consiguió convencer a su ayudante Kalinka y a algún otro fiel servidor del club de que no conocía al receptor del mensaje digital.
Si, como todo parece indicar, Amourinho termina por abandonar la capital del reino, sin duda, muchos dirán, qué alegría nos dan los huéspedes…cuando se van.
Mi más sentido adiós, Amourihno, si es que la visita a Ikea va en serio y no es una trovata más. Si te hubiese tenido de vecino, estoy seguro de que habría dicho lo típico, que parecías un buen chico, que saludabas siempre cuando te cruzabas con alguien en el portal y que incluso, un día, acariciaste al perro de la décima planta.

Fuente de la imagen

Nadal is back

 

y Murray lo celebra

Otras fotos del regreso

Las extrañas posturas del deporte. Las olimpiadas de Londres en1908 y en 2012. Gustarse no es lo mismo que emperrarse en ganar.

 

Coincidiendo con el principio de las olimpiadas de Londres, reedito, corregida y ampliada, una entrada de hace unos meses:

Una de las razones que llevan a hacer deporte es que uno se puede poner ropa que no se pondría jamás para otros usos y puede adoptar posturas, posturitas, diría yo, de las que seguramente se avergonzaría en otros ámbitos. La actividad deportiva es un buen refugio narcisista para quien está condenado a vestirse con cierta formalidad, para quien debe contener sus efusiones o se ve abocado a la corrección constante. Hacer poses, gustarse, exagerar los escorzos que exige la buena técnica deportiva es algo a lo que es difícil resistirse, aunque después se falle el tiro o no se toque ni siquiera bola a causa de la afectación. Hoy en día, el músculo, la fuerza bruta, es el camino más corto hacia lo único que cuenta de verdad, la victoria -en buena medida, a causa de los desorbitados patrocinios y de los mass media . No hay sitio para los atletas concentrados más en la elaboración que en el resultado, melancólicos, dubitativos, rasgos que en las actividades artísticas son esenciales. Un buen deportista no debería tener otro rival  que él mismo,  hasta tal punto que la victoria sobre los contrincantes tendría que ser algo secundario. Atletas como U. Bolt, o R. Federer, que aúnan belleza, potencia y elegancia son una rareza. Por lo demás, no cabe sino dar la razón, como casi siempre a Ferlosio: “…el deporte, actividad sin contenido alguno y sin más objetivo que el de la redundancia de la victoria como fin en sí mismo…”. Si, como señalaba él mismo, la copa del mundo fue expuesta por E. Aguirre “para que todos los madrileños pudiesen adorarla como si fuese el Santísimo Sacramento”, los nobles metales olímpicos pertenecen al mismo género de objetos litúrgicos.

Las antiguas fotos de deportistas parecen apuntar en otra dirección. Nada de animaladas como la de Balotelli metiendo miedo al universo. ¡Fina estampa, caballero de fina estampa! Viendo las las imágenes de las olimpiadas de 1908 da la impresión de que lo más importante no era saltar lo más alto posible, sino hacerlo lo mejor, lo más bonito y gracioso que se pudiese. Y es que los patrocinios exagerados, la entrada a saco del dinero en la competición deportiva ha llevado a la búsqueda enloquecida del record, un objetivo obsesivo compulsivo, enemigo del buen hacer deportivo, porque debería ganar quien mejor lo hace, no quien solo mete más goles o corre más rápido o salta más alto. Más y mejor, a menudo no coinciden.

Bueno, vale de elucubraciones, que lo que yo quería era simplemente enseñar unas fotos que publica Guandian de deportistas de esas olimpiadas de 1908, celebradas en Londres, porque, entre otras cosas, una erupción del Vesuvio hizo que Italia renunciara a organizarlas. Lo recuerda Ammaniti en Che la festa cominci, buena novela para el tórrido verano, pero que en mi opinión no debería haber llegado a las navidad pasadas:

(El barón Pierre de Coubertain)

Ammaniti Nicolò, Che la festa cominci, Einaudi, 2009, p., 261

Atleta danesa preparándose para bailar la jota. Photograph: Topical Press Agency/Getty Images

 

El italiano Dorando Pietri en la maratón. Aunque  llegó a la meta en primer lugar, fue descalificado con posterioridad. Recibió, sin embargo, una medalla al esfuerzo otorgada por la reina Alejandra, a la que tampoco le hacía ninguna gracia perder el sombrero. Photograph: Hulton-Deutsch Collection/Corbis

 

Wyndham Halswelle, contento como unas pascuas, en los 400 metros lisos. Photograph: SGI-UK

 

El estadounidense Martin Sheridan durante un ejercicio de calentamiento para el salto de longitud. Photograph: Topical Press Agency/Getty Images.

 

El velocista sudafricano Reggie Walker, ganador del oro en los 100 metros lisos. Photograph: Topical Press Agency/Getty Images.

 

El saltador estadounidense Ray Ewry a punto de dejarse caer en un sofá imaginario. Photograph: SGI-UK.

Pero a veces no son solo extrañas las posturas:

Robert Gligorov, Gymnast with Deer, 2010, stampa Lambda su dibond e plexiglas. Courtesy Galleria Pack, Milano

1 de julio. Debate sobre el estado de la de la selección: ¿agua de borrajas?. Una foto de Erwitt y otra del subsuelo

 

Fuente de la foto de Erwitt (BRAZIL. Bahia. 2005)

Galeotes de amor en el Puente de Santiago, Zaragoza

 

¡O amador! si tu amiga quisiere que penes, pena; e si quisiere que mueras, muere; e si quisiere condenarte, vete al infierno en cuerpo y alma (Sermón, Diego de san Pedro) / libre te quiero, pero no mía, ni de dios, ni de nadie, ni tuya siquiera (A. García Calvo)

Pseudo Philip Roth y la alegoría del gol de Elliott Erwitt. Meter gol por persona interpuesta.

Miscellaneous. MAGNUM/Elliott Erwitt

…¿cómo encajarás entonces las derrotas, los conflictos, las frustraciones?¿Ganando más dinero, ganando todo el dinero que puedas?¿Teniendo todos los hijos que puedas? Eso ayuda, pero no es en absoluto como lo otro, porque lo otro se basa en tu ser físico, en la carne que nace y la carne que muere, porque sólo cuando metes gol te vengas de una manera completa, aunque momentánea, de todo cuanto te desagrada en la vida y todo cuanto te derrota en la vida… (Pseudo animal moribundo, Philip Roth, Alfaguara, 2002, p. 82)

Nadal en blanco y negro, el mejor tú del tenista, gracias a Corinne Dubreuil

Entre veras y bromas.

Los intentos primitivos de introducir el color permanente  en la fotografía se remontan a 1861, pero la primera película diapositiva moderna en color, la Kodachrome, no se produjo hasta 1935. Entre la fotografía en color y la fotografía en blanco y negro media un océano, un paradigma distinto, una cosmovisión diferente, algo parecido a la diferencia que debió existir entre la vida urbana iluminada por la luz eléctrica y la oscuridad previa o las penumbras derivadas de otros sistemas de alumbrado, la misma distancia que hay entre el mundo creyente, lleno de iglesias, ritos, rezos, sacerdotes, y la sociedad secularizada, en la que unas monjas con hábito que caminan por la calle no pasan de ser una presencia folclórica y en la que ahora que es verano muchos de los que entran en las iglesias lo hacen solo para refrescarse. El blanco y negro entronca con una visión opuesta, en cierto sentido, a la que pertenece el color, busca otras cosas, otros tonos, enfoques, emociones. No hace mucho leí que en la carrera pictórica de L. Freud fue determinante el paso del pincel de marta al pincel de cerdas, fruto del consejo que le dio F. Bacon, entonces todavía amigo suyo. Si fuera un escritor se diría que paso del boli de punta fina a la pluma estilográfica. Aunque no sé si es del todo acertada la comparación, la verdad es que cambió su estilo, su intención, el punto de partida y de llegada. Algo parecido ocurre entre el color y el blanco y negro, tan diferentes como los paradigmas científicos de Khun.

La fotógrafas Corinne Dubreuil, muy ligada al mundo del tenis y en particular al torneo parisino Roland Garros (Garros, con una ese que suena en francés, no Garró, como les ha dado por decir a los comentaristas televisivos, víctimas de una ultracorrección, Garros, el aviador,  que, por cierto, aparece citado en À la recherche du temps perdu, de M. Proust), ha publicado en su blog un servicio en blanco y negro dedicado a Nadal que tiene el aire vintage de la gran fotografía. Detalles, gestos, emociones con la calidad que proporcionan las máquinas fotográficas actuales, pero con sabor añejo. Una mezcla que no siempre proporciona buenos resultados, pero que en este caso da un óptimo futo, el de reinventar un héroe deportivo, un atletas, uno de esos seres privilegiados que siempre ocuparon una alta cuota en el monte Olimpo, Nadal, quien, como la mujer de la canción de Led Zeppelin, is buying a stairway to heaven. Lástima que lo haga chapoteando entre tantos millones que ni siquiera él se libró de las noticias que hablaban de irregularidades fiscales en sus empresas. La habilidad de los diseñadores hizo, por lo menos, que el símbolo de su patrocinador fuera el ala de Niké, la diosa de la victoria.

Nadal, entre los cielos y la tierra, tiene gestos de mortal, cierta espontaneidad contenida que le acerca a los ejemplares humanos que han alcanzado la madurez, pero como delatan estas fotos, coge con la punta de los dedos, o casi, cosas que los demás cogeríamos con más mano, mira a la lluvia como si la hubiese mandado un dios amigo suyo que quisiera hacerle una broma, o mejor dicho, mira todo sin mirar del todo, mira el mundo sin dejar de mirarse a sí mismo, mira con la inteligencia de quien procesa lo visto,  mira como una máquina perfecta que además siente.

(Fuente de las fotos, a través de Repubblica)

¿Y tú de quién eres, del Barcelona o del Madrid? Yo, de Marujita.

Lo crudo y lo cocido, el centro y la periferia, figuración o abstracción. En nada tanto como en el fútbol resulta difícil la vía intermedia. Que yo sepa no existen personas que sean a un tiempo del Madrid y del Barcelona; es más, esa postura existencial resulta inimaginable por un cuerdo. Por eso, quizá, lo

mejor sería volvernos locos y empezar a aceptar estados intermedios, forzarnos a la mezcla, sumergirnos, como en algunas terapias psicológicas, en aquello que nos da miedo, vivir de lleno el horror a la contaminación blanca o culé, celebrar  la singularidad fenomenológica que supone Messi, si eres del Madrid, o la cosmovisión de Pijoaparte de Ronaldo, si eres del Barça. Ya sé que es difícil, imposible, tal vez, mientras siga en su puesto cierto entrenador y su guardia pretoriana, mientras el otro mee seny. Pero, hubo un tiempo, por lo menos en mi caso, en que odiaba el fútbol, los programas de radio del domingo por la tarde, los álbumes de cromos con jugadores, cuanto oliera a hinchada y casi a mera

afición, un tiempo en que esas cosas me sabían a  alienación, aunque fuera de la buena, de la mejor, de altísima gana. Eran los años de la política, cuando contra Franco tenías un ocio mucho más enriquecedor, o, por lo menos, igual de emocionante, en otros terrenos de juego. Después, el repliegue hacia lo privado fue abriendo las puertas al pelotón, un ratito cada fin de semana, más las crónicas de Relaño en El País. Hasta que al final, me descubrí de un equipo, precisamente del que no era de la ciudad en la que había nacido y vivido hasta casi los treinta años. Fue fruto tardío de mi apego por los márgenes, por los exiliados, de mi querencia por las callejuelas frente a las avenidas. Después, completé los rasgos del autoretrato del hincha moderado, porque el cóctel de valores, detalles estéticos, actitudes vitales y políticas y rasgos de carácter que proyectaba, en sentido freudiano, sobre mi equipo me convencía. Y así he llegado a este clásico de hoy en el que nos jugamos la liga los definitivamente alienados.
Si a Vd. le queda alguna duda del equipo al cual debe pertenecer su alma, puede completar el siguiente test en italiano, al que ofrezco un enlace, y que contiene preguntas tan profundas como las que copio a continuación:

11) Nella vita vuoi più
amore
più soldi
12) Meglio un
dribbling
un contropiede
15) Scopri una cosa bellissima:
informi subito la persona più cara
lo metti su Facebook?
Enlace

Mobutu confirma el dicho leninista: Cuando una multinacional sale por la puerta, otra entra pecho alante.

Resulta que Felix Alberto López de la Calle, alias Mobutu, acudió ayer al juicio que se celebra contra él por el asesinato de tres guardias civiles con una camiseta de la selección argentina, seguramente como muestra de apoyo a la nacionalización de Repsol YPF. Dejando a un lado la medida del gobierno argentino, del que desconfío tanto como de la multinacional, me llama la atención, una vez más, el acicalamiento indumentario del mundo ultranacionalista vasco. Arregladísimos pero informales, a estos personajes (y personajes más que personas es lo que veo en las imágenes que publican los periódicos) no les suele faltar nunca detalle, y menos en el uniforme que se ponen para los juicios. Quizá, por eso sólo sea una muestra de descuido el símbolo de Adidas que luce en el pecho. O quizá es que, parafraseando unas conocidas palabras de Lenin, cuando una multinacional sale por la puerta, vuelve a entrar otra  pecho alante.

La pulga atómica cabalga por los buenos aires. Ne/me(s)si onírica.

C. Puyol ha colgado la siguiente foto de Messi volando bajo los palos para evitar que un balón entre en la red, cosa rara en él, que suele hace lo contrario. La postura, la posición de los pies, como si después de la siesta no le hubiera dado tiempo de rehacerse del todo antes de saltar a esas alturas, convierten la imagen en un cartel de bar, colgado de dos cadenas oxidadas que chirrían con la brisa, un espejismo en medio de la pampa de los sueños. Quizá se trate de un foto sacada de un sueño de Messi, porque los sueños sirven para compensar los excesos y quien mete tantos goles seguramente está condenado a verse parando pelotas de vez en cuando.  Es el efecto Neme(s)si onírica (escribo némesis en italiano, porque me sale mejor el juego de palabras). Ah, y no se fíen de la otra mano, que hasta con el guantón puesto, una vez en el suelo,  es capaz de girarse sobre sí mismo y disparar contra los que le creían tocado por la caída, como Dean Martin en Río Bravo.

Las extrañas posturas del deporte

Una de las razones que llevan a hacer deporte es que uno se puede poner ropa que no se pondría jamás para otros usos y puede adoptar posturas, posturitas, diría yo, de las que seguramente se avergonzaría en otros ámbitos. La actividad deportiva es un buen refugio narcisista para quien está condenado a vestirse con cierta formalidad, para quien debe contener sus efusiones o se ve abocado a la corrección constante. Poner posturitas, gustarse, exagerar los escorzos que exige la buena técnica es algo a lo que es difícil resistirse, aunque después se falle el tiro o no se toque ni siquiera bola a causa de la afectación. Hoy en día, el músculo, la fuerza bruta, ha barrido del panorama casi cualquier otra búsqueda de efectividad. Atletas como U. Bolt, que aúnan belleza, potencia y elegancia son una rareza.

Las antiguas fotos de deportistas parecen apuntar en una dirección contraria. Viéndolas da la impresión de que lo más importante no era saltar lo más alto posible, sino hacerlo lo mejor, lo más bonito y gracioso que se pudiese. Y es que los patrocinios exagerados, la entrada a saco del dinero en la competición deportiva ha llevado a la búsqueda enloquecida del record, un objetivo obsesivo compulsivo enemigo del buen hacer deportivo, porque debe ganar quien mejor lo hace, no quien lo hace más rápido, y no siempre coinciden ambas cosas.

Bueno, y ya vale de elucubraciones, que lo que yo quería era simplemente enseñar unas fotos que publica Guandian de deportistas de las Olimpiadas de 1908, celebradas en Londres, porque una erupción del Vesuvio hizo que Italia renunciara a organizarlas.Atleta danesa preparándose para bailar la jota. Photograph: Topical Press Agency/Getty Images

El italiano Dorando Pietri en la maratón. Aunque  llegó a la meta en primer lugar, fue descalificado con posterioridad. Recibió, sin embargo, una medalla al esfuerzo otorgada por la reina Alejandra, a la que tampoco le hacía ninguna gracia perder el sombrero. Photograph: Hulton-Deutsch Collection/Corbis

Wyndham Halswelle, contento como unas páscuas, en los 400 metros lisos. Photograph: SGI-UK

El estadounidense Martin Sheridan durante un ejercicio de calentamiento para el salto de longitud. Photograph: Topical Press Agency/Getty Images.

El velocista sudafricano Reggie Walker, ganador del oro en los 100 metros lisos. Photograph: Topical Press Agency/Getty Images.

El saltador estadounidense Ray Ewry a punto de dejarse caer en un sofá imaginario. Photograph: SGI-UK.

Pero a veces no son solo extrañas las posturas:

Robert Gligorov, Gymnast with Deer, 2010, stampa Lambda su dibond e plexiglas. Courtesy Galleria Pack, Milano

Fútbol y citas entre semana, el domingo de la vida.

El gran fútbol entre semana tiene el encanto de esas citas a las que acudes un poco forzado, porque al día siguiente trabajas, porque eres persona que se recoge pronto (sic), porque tienes perro, porque perteneces al género de los que diferencian entre días de ocio y días de negocio, porque…pero esas citas son el domingo de la vida, como el arte. Además, hace tiempo que echo un vistazo a la primera página del periódico, pero después lo abro por los deportes, donde está las mejores narraciones clásicas, con introducción, nudo y desenlace. Incluso, a veces, contienen buenas digresiones.
Buen ejemplo de ello es el artículo que cogí ayer del brazo para dar una vueltecita. El tema es el del cansino Mourinho, que no para de cavarse su tumba desde que llegó al Madrid. Ya sé que en términos de sabiduría popular es lo nos ocurre a todos desde que nacemos, pero él pone un afán especial en ello y además adorna el trabajo con arabescos dignos de un obseso. Quizá todo haga parte del entramado mediático y no haya una pizca de verdad en nada. Lo cierto es que si  Mou finge sería la demostración palpable de la paradoja de Diderot. Tengo la impresión de que las cartas están echadas, aunque acabe ganando títulos, y solo se trata de tiempo, de saber cuándo va a dar la última paletada...pero, una vez más, eso nos pasa a todos.
Lo que menos me gusta es que sigan hablando de señorío, a menos que con señorío se refieran a la actitud de los señoritos, caprichosamente altaneros, que sonríen enseñando la encía a los de arriba y pisan a los de abajo. Prefiero otro lema: Ni siervo ni señor. Además, dónde se ha visto que tenga crédito lo que uno mismo dice de si mismo, en este mundo en el que solo te puedes fiar de los observadores externos, de las agencias de calificación.
Those were the days my friend,
We'd thought they'd never end,
We'd sing and dance forever and a day,
We'd live the life we choose,
We'd fight and never lose,
For we were young and sure to have our way.
(Video)

Ofertas especiales (consultar precio con el vendedor. descuentos especiales para pequeños pedidos):

Pero, por qué, por qué dicen Guardiola cuando quieren decir seny.

Fotografía de Glyn Klirk (Getty)
Si tuviera que asociar a la figura de Guardiola algunos refranes, todos ellos estarían ligados al sentido común, a la mesura y a la justa ambición que pueda derivarse de la mezcla proporcionada de esos ingredientes. Una vez agitada la coctelera con ellos, el resultado equivale exactamente a la idea que tengo yo del significado de la palabra catalana seny, cuya raíz está presente también en otras lenguas romances. Así, por ejemplo, en el italiano senno y derivados, como forsennato (che, chi è fuori di senno, pazzo), disennato (pazzo, folle) o en el francés forcené ("Un forcené no se puede calificar de loco. Es una persona que ha perdido el dominio de sí
 Foto: repubblica.it. Guardiola con Trueba Jr. en el Palio de Siena
mismo, que ha perdido la brújula, por un motivo preciso”), términos ligados al extravío, al alejamiento del sentido, la mesura, entendida esta como una  correcta relación sin estridencias ni enajenamiento con la realidad. Quizá, la expresión il senno di poi (la facile saggezza di chi giudica a cose fatte), de significado semejante al español “es fácil de decir a toro pasado”, exprese hasta qué punto la base del seny es una comprensión cabal del mundo que se traduce en la vida cotidiana, en el aquí y ahora, que diría un gestaltista, en un comportamiento a la altura de las circunstancias, sin perder nunca la coherencia con los cimientos que lo sustentan, la educación recibida, la formación asimilada. Pensar en Guardiola y que se te vengan a la cabeza cosas como no hay que vender la piel del oso antes de cazarlo, chi fa per se fa per tre, si jeunesse  savait, si vieillesse pouvait  o buena parte de las expresiones analizadas en el breviario de dichos burgueses de Léon Bloy (Bloy, Léon, Exégèse des Lieux Communs) es todo uno. Guardiola, hasta cuando le ponen casi patas arriba, como en la foto que encabeza esta entrada, conserva el buen corte y porte, el equilibrio; se muestra modoso y firme con el tren inferior y usa los brazos como alerones, para perder justo el control que la ocasión merece, el mismo que denota su expresión infantilmente adulta. Mientras su filosofía vital sea sincera todo irá relativamente bien, capitalismo socialdemócrata en el que a los de abajo les toca un poco más que los despojos. Si su discurso se convierte en pura ideología empresarial, podemos temernos lo peor, mucha fachada y pomposos discursos bajo los cuales se esconden los trapos más sucios, y malolientes.
Visto lo visto y hecho lo hecho, a Guardiola, para poner la guinda a su impecable tarta de seny, no le falta sino despedirse en el momento preciso, sin forzar las cosas ni perder la compostura, como lo hace quien pasaba por allí y, más por nosotros que por él, se quedó un rato para endulzarnos el tiempo que tuvimos la suerte de compartir  con él. La clave de una vida heroica clásica residía en una muerte temprana. Hasta los tardíos héroes del rock cumplieron  la condición. Nada tan penoso como estar loquillo a partir de los cincuenta. En una vida guiada por el seny,  la clave de la trayectoria de G.,  aunque aquí ya no se trate de mitología ni de épica y quizá ni siquiera de novela, reside en que muera pronto, antes de que empiece la decadencia. Que muera como entrenador,  ça va de soi, según el guión ideal, el manual del perfecto empresario, que ya no son buenos tiempos para la lírica.

Sócrates, ni siervo ni señor de los corintios

Toreros con canilla de cristal, pintores medio ciegos, músicos que solo oyen los sonidos de las esferas, albatros sobre la cubierta de un césped y un futbolista que calzaba el 37 y murió veinte años después, Sócrates.






Fuente