Una de las razones que llevan a hacer deporte es que uno se puede poner ropa que no se pondría jamás para otros usos y puede adoptar posturas, posturitas, diría yo, de las que seguramente se avergonzaría en otros ámbitos. La actividad deportiva es un buen refugio narcisista para quien está condenado a vestirse con cierta formalidad, para quien debe contener sus efusiones o se ve abocado a la corrección constante. Hacer poses, gustarse, exagerar los escorzos que exige la buena técnica deportiva es algo a lo que es difícil resistirse, aunque después se falle el tiro o no se toque ni siquiera bola a causa de la afectación. Hoy en día, el músculo, la fuerza bruta, es el camino más corto hacia lo único que cuenta de verdad, la victoria -en buena medida, a causa de los desorbitados patrocinios y de los mass media . No hay sitio para los atletas concentrados más en la elaboración que en el resultado, melancólicos, dubitativos, rasgos que en las actividades artísticas son esenciales. Un buen deportista no debería tener otro rival que él mismo, hasta tal punto que la victoria sobre los contrincantes tendría que ser algo secundario. Atletas como U. Bolt, o R. Federer, que aúnan belleza, potencia y elegancia son una rareza. Por lo demás, no cabe sino dar la razón, como casi siempre a Ferlosio: “…el deporte, actividad sin contenido alguno y sin más objetivo que el de la redundancia de la victoria como fin en sí mismo…”. Si, como señalaba él mismo, la copa del mundo fue expuesta por E. Aguirre “para que todos los madrileños pudiesen adorarla como si fuese el Santísimo Sacramento”, los nobles metales olímpicos pertenecen al mismo género de objetos litúrgicos.
Las antiguas fotos de deportistas parecen apuntar en otra dirección. Nada de animaladas como la de Balotelli metiendo miedo al universo. ¡Fina estampa, 
Bueno, vale de elucubraciones, que lo que yo quería era simplemente enseñar unas fotos que publica Guandian de deportistas de esas olimpiadas de 1908, celebradas en Londres, porque, entre otras cosas, una erupción del Vesuvio hizo que Italia renunciara a organizarlas. Lo recuerda Ammaniti en Che la festa cominci, buena novela para el tórrido verano, pero que en mi opinión no debería haber llegado a las navidad pasadas:
(El barón Pierre de Coubertain)
Ammaniti Nicolò, Che la festa cominci, Einaudi, 2009, p., 261
Atleta danesa preparándose para bailar la jota. Photograph: Topical Press Agency/Getty Images
Pero a veces no son solo extrañas las posturas:
Paloma Novares, Misuague/Canción de geisha, 2008 (detalle con reflejos)
Nos hicieron creer que, si nos manteníamos lejos de la intocable pescadería, podíamos hacer la compra de Navidad en el supermercado de El Corte Inglés, que el jamón de Teruel iba quedándose para los inmigrantes, porque lo nuestro eran los ibéricos de cebo, por lo menos. Nos convencieron de que un tigre deconstruido en espuma (me refiero a los mejillones) en un garito de mucho diseño estaba al alcance de todos, que las terrazas podían sustituir a las barras de bar y la música medio chill out había desterrado al serrín purificador, que los móviles tenían que ser inteligentes, los despertadores autoregular la hora por satélite y la ducha convertirse en cabina de masaje, hasta con cromoterapia. Nos anunciaron que nos podíamos permitir un coche de más de cien caballos, que hasta nos lo merecíamos.
A mí, en particular, tan mirado a la hora de gastar, me indujeron a merodear por las primeras rebajas en lugar de los saldos finales, a comprar algún libro en rústica, algún cd de 18 euracos, a preguntar el precio de algún grabado, a mirar las subastas de arte de las oenegés locales, qué sé yo, locuras que llegaban al paroxismo por Navidad, como cuando compré la serie entera de The wire a 100 del vellón, pudiendo habérmela descargado de la red, cosa que hice con Los Soprano.
Bueno, y si hablamos de tabletas, ordenadores y navegadores, ya ni les cuento, que preguntabas a un chaval por la calle si había una farmacia cerca y sacaba el móvil con google maps incorporado. Y todo eso por no hablar de los spas, las casas rurales para Nochevieja, las cabañas pirenaicas, el odioso puenting con bonos rebaja, las aguas bravas de la expo o alguna semaña caribeña, igualita que las de Dívar, pero más modesta y con la parienta. Ah, y los programas de mano de las exposiciones, que los del Cosmocaixa parecían auténticos catálogos, y los bolis, carpetas y algún pilot de los congresos, incluso las modestas jornadas de profesores de idiomas, que, aunque no hubiera nada interesante, te hacían volver a casa contento como unas pascuas.
Casi me olvido de los poblados de outlets en el extrarradio de las ciudades. Qué placer el de las Rozas, cerca de Madrid. Podías tener la sensación de que estabas en una milla de oro de una capital europea, París, Viena o, Roma, como un turista japonés, comprando cosas de marca, pero a precio de hojalata, porque además adelantaban las rebajas a antes de Navidad y porque el dadivoso Zapatero casi había igualado las extras a un mensualidad. Todo era lujo al alcance de la clase media, de muchos funcionarios, de los que trabajaban en la construcción o hacían reformas, de los corredores de seguros, de los asesores y de los abogados matrimonialistas, de los niños computerizados, consolidados, appelizados, bobesponjados, pocoyoizados, que ya no merendaban medio bocata de chocolate o foie gras, sino danacoles en botellín, bollicaos diéteticos , manzanas ecológicas o batidos de mango y frambuesa, marca S. Arola.
Pero el sueño no podía durar, le fe en los Reyes Magos tiene la fecha de caducidad de un sueño infantil, la corta vida del espejismo del eterno bienestar de las clases medias, que, por si lo habíamos olvidado, son medias respecto a las altas, que seguirán comprando en El Corte Inglés, incluida la pescadería, y las bajas, que cada vez tienen más difícil llegar a fin de mes y quien sabe si, como el muñecolate, llegarán o no a la próxima Navidad.
En fin, que sigan comprando lubina salvaje los que nos han arruinado, que se vayan a Saint Moritz a esquiar o a las islas a navegar, que digan a su chófer que hoy conducen ellos, que se pongan sus camisitas con el bolsillo bordado con ese tío jugando al polo y se aten el suéter de cachemir al cuello, pero que no nos digan que nos van a sacar del atolladero, que ellos sí que saben de economía, que son unos presionadores en lugar de presionados, que son soberanos en sus decisiones, que no hay condicionalidades (sic), porque pueden habernos amargado las Navidades de los próximos tres años, por lo menos, pueden obligarnos a volver a la sidra El Gaitero en lugar del champán semidulce, pero no podrán evitar que no brindemos por ellos, sino contra ellos, por mentirosos y fantasmas, lo peor que puede ser un político.
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Una anodina crónica acrítica.
Al principio, el folleto sobre la expo me confunde, creo que se trata de una nueva sala del Reina Sofía dedicada a la poesía visual. Pregunto a la única chica del inmenso mostrador, refugiada en la esquina más próxima a la zona de paso. Me dice que no, que se trata de una exposición temporal organizada por la biblioteca, y allí, frente de la salida de la ampliación que diseñó Jean Nouvel, me encamino. Entro decidido, saludo a la guardia de seguridad y me meto por la única puerta que veo. Aparezco en una pequeña sala, un frío pero
coqueto hall de la gran sala de lectura, visible en un plano inferior a través de cristales, el otro material que junto con la madera oscura abunda en esta especie de inmensa cabaña de diseño. En unos expositores horizontales han colocado libros abiertos de distintos
de Tito Domínguez.
efectos poéticos, podríamos considerar predigital, ajeno en buena partea los efectos especiales que tanto han facilitado los ordenadores. El caso es que pocos instantes después entra la guardia de seguridad a interesarse por mí presencia. Se debió quedar algo mosca viéndome pasar rápido y decidido por la entrada, donde el control es solo visual, en consonancia con lo expuesto. Me pregunta si iba ahí, sin decidirse a utilizar el término exposición, algo que no puedo evitar comprender, porque el espacio ocupado, en comparación con cómo se las gasta el Reina Sofía en materia de metros cuadrados, es exiguo. Respondo a la guardia que sí, que iba a la expo, pero añado un por qué del que me quedo sorprendido. Me contesta que porque he pasado directamente, como si supiera dónde iba. Le digo que sí, que iba iba a ver la exposición, pero me callo el detalle de que desconocía la ubicación de la sala, no vaya a ser que termine desconfiando de mí en serio. ¡Qué dulce trabajo el de esta muchacha, autorizada a hacer preguntas poco trascendentes sin que te respondan airadamente!
En fin, aparte de algunos de los libros expuestos, material para historiadores de la poesía experimental, me entretengo fotografiando los paneles con reproducciones de poemas. He aquí algunos de ellos –renuncio a buscar el nombre de sus autores.
Como añadido a lo expuesto, se pueden consultar unos volúmenes sobre el tema. Hojeándolos, me encuentro la siguiente imagen, de la que me permito hacer una versión digital
He aquí mi modesta versión digital:
